Ser escritornão tem qualquer glamouré ser solitário,às vezes, um serque (querendo, ou sem querer)pensam ser otário.Não tem apoio em familiares,amigos ou vizinhos,pois, no viés de outros olhares,é o estranho do ninho,quem segue na luta com moinhos,talvez gigantes(

E toda vezque a desfaçatezempurra-me à Saldanha,sinto revirar a entranha.Já faz anos,se não me engano,mais de duas décadase a noite épicaainda se repeterebobinando até 2007.Bem ali,só uma quadra da Bady,naquela Constant esquina,arrepiava-me a