Nunca desatinei:

a pré-morte é vingativa.

Não me falta robustez,

nem ímpeto no braço,

falta apenas propósito.

Falta ter com quem,

falta o “praquem”.

Há desejo de ser,

mas o estado não responde:

sou presença sem função.

Desejo existe,

mas sem coral não vale a fadiga.

Resta o sono,

O choro se foi,

o tempo passou,

a vida… parece ter passado.

A pré-morte é amarga,

sofrida,

lugar enfadonho,

onde tudo sucumbe,

menos o corpo.

Ainda assim sigo,

Caminhando sem rumo,

vivendo mais do pretérito

que de esperança.

Minha consciência,

fiel parceira,

meus “escrevinhados”,

meu fazer.

Converso no íntimo,

e sobrevivo no verbo.

Contento-me,

como tantos transeuntes

neste mundo precário,

onde há vivos cansados

e fortes sem ofício.

Espero a morte “enfoiçada”

Não com aflição,

mas com honestidade.

Que ela diga ao chegar:

“Tempus non erit amplius”

Enquanto isso,

sigo em silêncio lúcido,

aguardando, quem sabe,

algo melhor porvir.